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 CAMBIANDO DE TEMA
 A veces, cuando
 alguien me habla 
 de algo que he escrito
 me dicen cosas 
 de lo más curiosas
 A algunos
 les va el rock and roll
 y les molan
 mis poemas sucios
 Muchos
 son tipos decadentes
 que se pirran
 por el príncipe de Ándernach
 por los hippies
 y/o los yonquis 
 de la Generación Beat
 o que se ponen cachondos
 con mis versos
 que se cagan
 en la putrefacción
 del sistema
 y en la estupidez
 de los que aceptan
 que les den 
 por culo sonriendo 
 y agachando la cabeza
  
 Está bien
  
 Es cierto
  
 Soy un hijoputa
 al que el traje
 de cabronazo
 le sienta
 que ni pintado
  
 Últimamente
 sin embargo
 hablo mucho
 de la muerte
 y del tiempo
 que quizás me quede
 antes de morirme
 Que yo sepa
 no voy a palmarla
 todavía
 aunque uno
 nunca sabe
 cuándo
 se encontrará
 una bala perdida
 apuntándole
 a la frente
 con su nombre
  
 La cosa es
 que la muerte 
 y yo
 quedamos para hablar
 alguna tarde
 y mientras charlamos
 o nos miramos 
 a los ojos en silencio
 a la luz de las candilejas
 sorbemos cada café
 como si fuese el último
 de nuestra jodida existencia
  
 Para ser sincero
 sería más tremendo
 de lo que parece
 sino conociese
 al dedillo
 el final del cuento
  
 La verdad
 es peor que triste
 Peor que cualquier peli 
 de Ingmar Bergman
 o que toda
 la bibliografía
 de Kierkegaard
 leída a calzón quitado
 una noche de tormenta
  
 Es una putada
 Me jode
 tener que morirme
 y me jode cada día
 cada noche
 cada vez que me despierto
 y contemplo
 el sueño
 de mi mujer
 agazapado
 en su almohada
 o la veo sonreír 
 en la distancia
  
 No
  
 Nada sirve
 Ninguna palabra
 Ningún silencio
  
 Nada
  
 Desconsuelo
 Angustia
 Tristeza
  
 Pues, ¡claro!
  
 A veces
  
 Ya sé
 No me digas
 que hay que 
 disfrutar al máximo 
 Gozar
 de los buenos momentos
 que te regala la vida
 y toda
 esa mierda
 de consultorio psicológico
 de mercadillo
 porque
 ni cristo
 sonríe
 cuando su bolita es
 la que canta
 bingo
  
 Además
 tampoco es que sea
 tan sencillo el tema
 porque
 a fin de cuentas
 el mundo
 no está lleno
 precisamente
 de angelitos
 aunque se le coge 
 gusto al asunto y
         no es fácil 
 aceptar que
 tu billete
 no tiene derecho
 a vuelta
  
 No voy a darte la chapa
 con el sentido de la vida
 y con lo bello que es vivir
 Haz lo que te plazca
 Como te plazca
 Sin dar demasiado por saco
 Y sin cebar
 como a un puerco
 tu globito 
 de esperanzas eternas
  
 ¿Dios, dices? 
 ¿De verdad, dios?
 ¿En serio, dios?
  
 Vale, chico
 eres un tipo con suerte
 porque hace sólo un segundo
 que la muerte
 se ha levantado
 y se ha largado
 cagando leches
 al retrete
 y a pedir
 unas cervezas
  
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