Disentería literaria
Admito que es posible que la belleza no brille demasiado en mis relatos, donde se concitan la suciedad y el sufrimiento, la penalidad y el absurdo de los desheredados...
Y EL TIEMPO PASARÁ. El sol consumía sus últimos minutos del crepúsculo en Cananea, y en la fonda El Ahorcado, apenas recién levantada, Asunción Carriote se desperezó ante el espejo del cuarto de baño con el aliento coagulado por el whisky...
PASANDO EL TIEMPO El cielo se sobrescribe en azul. Una brisa cálida se desliza a través de la rendija de una bragueta entreabierta, mientras el sol amamanta campos enteros de nabos empalmados...
RECOSTADO A los mandos de este loco diván el cielo se dibuja inapetente y plácido, lánguido, con una morbidez inabarcable. Al otro lado de la ventana los gorriones trepan y se despeñan de este muro de insensatez, sin preocupaciones hipotecarias...
CONSTERNACIÓN CAPITALINA DEL NIÑO-PALETO Con el despertar de un nuevo día el niño paleto restriega legañas de desconcierto. Las calles dirimen su duelo en este frío amanecer de invierno y las aceras mojadas, tiritan ateridas con gesto mortecino. A la vuelta de las viejas sensaciones, la sorpresa es un orgasmo efímero que perpetúa su vida en un instante de posteridad.
La Revista Cultural Amsterdam Sur publican La posibilidad de un encuentro, Noctambulismo y Los Grandes Relatos no los he escrito yo en su número 16.
Acabo de tomar el segundo café. Lavo los platos del desayuno y los vasos y la cafetera. Pincho un disco de Tom Waits
La señorita Divine se reconoció en el despojo humano en que se había convertido, reflejado en los charcos de la lluvia que moteaban el suelo. Sintió asco de sí misma, un asco más repugnante que el vómito que manchaba su blusa, y se maldijo en silencio por estar de vuelta otra vez en el infierno...
Historias del Lobo proletario NO SON HORAS Son las 6 de la mañana Y estoy moviendo cajas Son las 6 de la mañana Estás durmiendo Y estoy moviendo cajas Son las 6 de la mañana Dios está durmiendo Y estoy moviendo cajas Son las 6 de la mañana Las calles no amanecen Todavía y Estoy... Leer más →
Las palabras se disfrazan en los versos del poeta. Se esconden y juegan a sugerir que dicen en un soy y no estoy. El augusto palabrero ha vuelto. El perro matarife ha afilado su cuchillo y husmea en el aire buscando el olor de la sangre desde su atalaya de carnicero.
ASOCIACIONES COGNITIVAS DEL HOMBRE DE YERRO (CON Y GRIEGA) Verás, viejo, somos sólo hombres. Monos calvos que conducen bicicletas en verano y que compran ramos de rosas rojas en el día de los enamorados. Hemos nacido en hospitales y en jergones de lana; en sucias cuadras, entre animales y montones de paja y estiércol. Hemos crecido erguidos y hemos fallado. Nos equivocamos.
TENÍA QUE HACER UN POEMA EN LA NOCHE DE LOS CUERVOS. Vuela con las gaviotas/ duerme con los gatos/ muerde mis labios/ bebe de mi sangre/ arráncame el alma
Cuando estaba loco pasaba días enteros encerrado en una linda casita en la montaña. Era otoño o invierno. Llovía, y el viento zarandeaba las copas de los árboles con despecho.
La demostración de que, en ocasiones, la publicación no sirve absolutamente de nada... Nueve años más tarde, todavía no tengo claro para qué quisieron publicarlo... Photo by Robert Anasch on Unsplash Cuando el Lobo López dejó de ser uno más del cajón de los inéditos para convertirse en un maldito poeta...
Sentado en la cuerda de esta mesa contemplo mi sombra flotando mortecina en el café. A mis pies, la ciudad hormiguea recién acicalada, lejos del alcance del poeta. De reojo, observo su luz alumbrando intrascendencias sobre un pliego de papel pintadoa través de Café Matinal leído en La Voz Silenciosa — Elloboestaaqui https://youtu.be/uIc0dVHCoBw
Sentado en la cuerda de esta mesa contemplo mi sombra flotando mortecina en el café. A mis pies, la ciudad hormiguea recién acicalada, lejos del alcance del poeta. De reojo, observo su luz alumbrando intrascendencias sobre un pliego de papel pintado
La verdad es que no conozco a nadie que haya escrito un gran relato. Ni siquiera a alguien que haya escrito un buen relato, o a alguien que haya escrito un relato solamente decente. A veces la esperanza te dice que tu mejor frase todavía está por llegar.
La lluvia empapaba las medias arañadas de carreras que surcaban de un lado a otro sus piernas...
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