Disentería literaria
Todos lo hemos probado alguna vez. Nos hemos sentado a la máquina de escribir con un par de botellas de vino, unas latas de cerveza y un par de paquetes de Cámel, sabiendo que la inspiración llegaría en algún momento...
La cabeza no sirve de nada. El cuerpo no sirve de nada. El dinero sí.
¿VES QUÉ GUAPO VAS ASÍ VESTIDO? Supongo que esta historia es sencilla. Verás, por las mañanas desclavo la mirada del techo que cubre la cama. Me levanto despacio y preparo café cargado. La casa está en silencio, como un camposanto de ausencias huérfanas...
EL OLOR QUE TIENEN LAS COSAS. La habitación que más me gusta es el retrete. No tengo prisa, me bajo los pantalones y me siento y me leo cualquier cosa que tenga a mano...
Admito que es posible que la belleza no brille demasiado en mis relatos, donde se concitan la suciedad y el sufrimiento, la penalidad y el absurdo de los desheredados...
Y EL TIEMPO PASARÁ. El sol consumía sus últimos minutos del crepúsculo en Cananea, y en la fonda El Ahorcado, apenas recién levantada, Asunción Carriote se desperezó ante el espejo del cuarto de baño con el aliento coagulado por el whisky...
PASANDO EL TIEMPO El cielo se sobrescribe en azul. Una brisa cálida se desliza a través de la rendija de una bragueta entreabierta, mientras el sol amamanta campos enteros de nabos empalmados...
RECOSTADO A los mandos de este loco diván el cielo se dibuja inapetente y plácido, lánguido, con una morbidez inabarcable. Al otro lado de la ventana los gorriones trepan y se despeñan de este muro de insensatez, sin preocupaciones hipotecarias...
CONSTERNACIÓN CAPITALINA DEL NIÑO-PALETO Con el despertar de un nuevo día el niño paleto restriega legañas de desconcierto. Las calles dirimen su duelo en este frío amanecer de invierno y las aceras mojadas, tiritan ateridas con gesto mortecino. A la vuelta de las viejas sensaciones, la sorpresa es un orgasmo efímero que perpetúa su vida en un instante de posteridad.
La Revista Cultural Amsterdam Sur publican La posibilidad de un encuentro, Noctambulismo y Los Grandes Relatos no los he escrito yo en su número 16.
Acabo de tomar el segundo café. Lavo los platos del desayuno y los vasos y la cafetera. Pincho un disco de Tom Waits
La señorita Divine se reconoció en el despojo humano en que se había convertido, reflejado en los charcos de la lluvia que moteaban el suelo. Sintió asco de sí misma, un asco más repugnante que el vómito que manchaba su blusa, y se maldijo en silencio por estar de vuelta otra vez en el infierno...
Historias del Lobo proletario NO SON HORAS Son las 6 de la mañana Y estoy moviendo cajas Son las 6 de la mañana Estás durmiendo Y estoy moviendo cajas Son las 6 de la mañana Dios está durmiendo Y estoy moviendo cajas Son las 6 de la mañana Las calles no amanecen Todavía y Estoy... Leer más →
Las palabras se disfrazan en los versos del poeta. Se esconden y juegan a sugerir que dicen en un soy y no estoy. El augusto palabrero ha vuelto. El perro matarife ha afilado su cuchillo y husmea en el aire buscando el olor de la sangre desde su atalaya de carnicero.
ASOCIACIONES COGNITIVAS DEL HOMBRE DE YERRO (CON Y GRIEGA) Verás, viejo, somos sólo hombres. Monos calvos que conducen bicicletas en verano y que compran ramos de rosas rojas en el día de los enamorados. Hemos nacido en hospitales y en jergones de lana; en sucias cuadras, entre animales y montones de paja y estiércol. Hemos crecido erguidos y hemos fallado. Nos equivocamos.
TENÍA QUE HACER UN POEMA EN LA NOCHE DE LOS CUERVOS. Vuela con las gaviotas/ duerme con los gatos/ muerde mis labios/ bebe de mi sangre/ arráncame el alma
El Lobo está aquí 
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