Disentería literaria
#TOTAL NORMALIDAD (Con permiso de Ana Schiuma) Por el rabillo del ojo, Rita sintió la presencia del tipo que los observaba a varios automóviles de distancia en el aparcamiento del supermercado. Estaba acostumbrada a las bofetadas que su marido solía propinarle (también) en público. Eran golpes fugaces, descargados de su fuerza habitual, en señal de... Leer más →
Mañana viernes 17, en torno (no me creo nada) a las 21:00 horas, dará comienzo la edición de enero del Poesía y Microrrelato Vigo https://www.facebook.com/Poes%C3%ADa-e-Microrrelato-Vigo-384039521990165/ que organiza María Villar, y donde, no podía faltar la invernal presencia de El Lobo está aquí. Quien pueda, que no deje de ir...
Elloboestaaqui regresará a su cueva con los primeros nubarrones de septiembre... Volveré...
CONSTERNACIÓN CAPITALINA DEL NIÑO-PALETO Con el despertar de un nuevo día el niño paleto restriega legañas de desconcierto. Las calles dirimen su duelo en este frío amanecer de invierno y las aceras mojadas, tiritan ateridas con gesto mortecino. A la vuelta de las viejas sensaciones, la sorpresa es un orgasmo efímero que perpetúa su vida en un instante de posteridad.
ASOCIACIONES COGNITIVAS DEL HOMBRE DE YERRO (CON Y GRIEGA) Verás, viejo, somos sólo hombres. Monos calvos que conducen bicicletas en verano y que compran ramos de rosas rojas en el día de los enamorados. Hemos nacido en hospitales y en jergones de lana; en sucias cuadras, entre animales y montones de paja y estiércol. Hemos crecido erguidos y hemos fallado. Nos equivocamos.
Cuando estaba loco pasaba días enteros encerrado en una linda casita en la montaña. Era otoño o invierno. Llovía, y el viento zarandeaba las copas de los árboles con despecho.
Sentado en la cuerda de esta mesa contemplo mi sombra flotando mortecina en el café. A mis pies, la ciudad hormiguea recién acicalada, lejos del alcance del poeta. De reojo, observo su luz alumbrando intrascendencias sobre un pliego de papel pintado
La verdad es que no conozco a nadie que haya escrito un gran relato. Ni siquiera a alguien que haya escrito un buen relato, o a alguien que haya escrito un relato solamente decente. A veces la esperanza te dice que tu mejor frase todavía está por llegar.
El Lobo está aquí 
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