El Lobo sale de su cubil para aullar en directo en Vigo… Elloboestaaqui Trademark…

Elloboestaaqui, es decir, Rafael López Vilas, participará en el Recital de Poesía y Microrrelato de Vigo organizado en O Galo do Vento, por María Villar. Y venga, la entrada es libre... ¿no sienten ya el olor de la sangre?

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Shakespeare tenía razón. El original y sus palabras o para quienes prefieran leer en lugar de que se lo susurren al oído… Elloboestaaqui design…

SHAKESPEARE TENÍA RAZÓN       A menudo, en días como el de hoy, me parece que decir cualquier cosa resulta inapropiado. Esos días en que la cordura me invita a abandonar el barco con todo el pasaje dentro, sin tratar de entender, sin escuchar, porque en realidad, ninguno de ellos vale lo suficiente. La verdad es... Leer más →

Libelista, Panfletario y Propagandístico, ¿de qué sirven tus verso?… Para los que prefieran leer el aullido del Lobo en lugar de que se lo lean…

LIBELISTA, PANFLETARIO Y PROPAGANDÍSTICO, ¿DE QUÉ SIRVEN TUS VERSOS?    Cuando vaciles y no sepas de qué sirven tus palabras, pregúntate qué pueden hacer con tus versos en una leprosería de Bostwana, en el jergón sangriento en una favela de Río, o en un campo de refugiados sirios en Al Zaatari. Pregúntate de qué sirven tus... Leer más →

Consternación Capitalina del Niño-Paleto. By Lobo López

CONSTERNACIÓN CAPITALINA DEL NIÑO-PALETO Con el despertar de un nuevo día el niño paleto restriega legañas de desconcierto. Las calles dirimen su duelo en este frío amanecer de invierno y las aceras mojadas, tiritan ateridas con gesto mortecino. A la vuelta de las viejas sensaciones, la sorpresa es un orgasmo efímero que perpetúa su vida en un instante de posteridad.

Muriendo Bajo la lluvia publicado en Hyperbole.es

La señorita Divine se reconoció en el despojo humano en que se había convertido, reflejado en los charcos de la lluvia que moteaban el suelo. Sintió asco de sí misma, un asco más repugnante que el vómito que manchaba su blusa, y se maldijo en silencio por estar de vuelta otra vez en el infierno...

¡Qué bellos son los versos que no he escrito!

Las palabras se disfrazan en los versos del poeta. Se esconden y juegan a sugerir que dicen en un soy y no estoy. El augusto palabrero ha vuelto. El perro matarife ha afilado su cuchillo y husmea en el aire buscando el olor de la sangre desde su atalaya de carnicero.

Asociaciones Cognitivas del Hombre de Yerro (Con Y Griega)

ASOCIACIONES COGNITIVAS DEL HOMBRE DE YERRO (CON Y GRIEGA) Verás, viejo, somos sólo hombres. Monos calvos que conducen bicicletas en verano y que compran ramos de rosas rojas en el día de los enamorados. Hemos nacido en hospitales y en jergones de lana; en sucias cuadras, entre animales y montones de paja y estiércol. Hemos crecido erguidos y hemos fallado. Nos equivocamos.

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