Elecciones Anticipadas (El funesto desembarco en el otoño del Lobo)



ELECCIONES ANTICIPADAS
El sol
se desanudaba la corbata
cuando aquella pregunta resbaló
sobre los labios de María
 
Había algo extraordinario
en la brillante luz que estarcía
su agonía en el crepúsculo
 
Extraordinario
y también desesperado
 
Hay quien dice
que algunas preguntas
no tienen respuesta
Pero
sí que la tienen
Todas las preguntas
la tienen
Lo que ocurre es
que a veces, ésta
ni siquiera se parece
a la que tu cabeza
le gustaría escuchar
 
Podría decirte
que la vida
es así
pero
lo que en realidad
quiero decir
es que así
es la muerte
 
Hace años disfrutaba pensando
que mis huesos terminarían
abrillantando las fauces
de una manada de leones
bajo la espinosa sombra
de una acacia parasol
 
Era joven
Hermosamente joven
Pero también
un poco gilipollas
 
Mientras el viento
desborda las copas de los árboles
recuerdo aquellos tiempos
y siento la eternidad
solazando su falsedad
en la estepa de mi alopecia
 
Las palabras de María
resuenan en el cielo
de mi mente
como besos de azufre filtrándose
en el corazón de la herida
 
Sí
La muerte
es un asco
 
No sientes nada
No piensas nada
No opinas de nada
Te pudres
Simplemente te pudres
o te desmiembran
para endilgarle
tus piezas útiles
a alguien
que está a punto de palmarla
o para que el doctor Tulp imparta
su magistral lección de anatomía
mientras otros se convierten
en el rastro chamuscado de un cigarrillo
esparcido a los cuatro vientos
o empacado en una fiambrera
que adorna sobre la chimenea
 
La verdad
es que no tengo ganas
de diñarla
pero tampoco
es que me desagrade la idea
de terminar convertido
en abono para lechugas
o en pasto para sardinas
 
Entretanto
mientras llega el día
y contemplo
cómo las horas
se deshilachan
y van dejando entrever
sus costuras
sé que los buitres
han cavado hondo
la tumba de mis despojos
y que las sombras de los cuervos
acechan abrazados a sus cruces
esperando a que la música termine
y que la suerte
se quede para siempre
con mi silla
sin saber
que no hay lugar
en el paraíso
donde pueda descansar
el látigo de versos
del poeta maldito
 
#Elloboestaaqui #Rafaellopezvilas #Eleccionesanticipadas #Poesia #Muerte 

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