Un poema de Elloboestaaqui. Poesía, quizá sí

 ASPIRACIONES TAURINAS DE UN SÁBADO POR LA NOCHE

 No pretendas hacer demasiadas cosas
 apurando demasiado el tiempo y pensando
 que todo lo que haces 
 es importante
  
 No sé;
 lee a Thomas Pynchon
 acuérdate de Kafka y de Cortázar
 o del aullido de aquel marica de New Jersey,
 pero no busques tipos a quienes admirar
 ni gente que te acepte o entienda
  
 No te olvides de los manuscritos 
 enterrados en el fondo del cajón
 de los poemas que todavía no has encontrado
 o de las cajas de pastillas 
 que viven junto a tu cama
  
 Abre esa botella que abres cada noche
 y escancia tu copa rota
 Nace con cada trago que queme tu garganta
 tu alma y ese cuaderno arrebatado 
 en que viertes tus despapuchos
 y tus delirios de psedoliterato
 en ese camino a la locura 
   al que te has entregado
 mientras escuchas a Gardel y al Polaco Goyeneche
 y corres descalzo hacia la apocalipsis
 dándote con todo 
 metiéndotelo todo y silbándole canciones
 de dolor real al suicidio
 mientras los perros ladran en los callejones
 y sólo queda el silencio 
 de una noche incierta
 y el filo abierto
 de una vieja navaja
  
 Así que ve al cielo y mata 
 a todos los ángeles que puedas
 Besa al diablo en la mejilla
 y no busques la verdad en los ojos de nadie
 ni dejes que nadie te cague la vida
 Deshoja la flor de una chica cocodrilo
 Arrastra tus huesos por el infierno 
 y mira al infinito
 sin permitirte un pensamiento 
 sin pensar en nada que te distraiga 
 de la soledad que impregna tus versos
  
 Ten presentes las verdes colinas de África
 La mujer y los hijos que abandonó Monet
 La oreja sangrienta de aquel chiflado holandés
 Las muñecas atrofiadas de Renoir
 Los hombres colgados en los andamios 
 que cargan demasiados ladrillos 
 y se rompen la espalda cada día
 No mires debajo de la cama buscando una respuesta
 a las preguntas que todavía no has formulado
 y piensa que no has conocido el verdadero amor
 si no te has acostado con alguien
 que se haya sentido realmente solo
 y vencido
  
 No creas que eres genial
 No te enamores del aplauso
 De las buenas palabras y las palmadas en la espalda
 de los editores y de los lectores 
 que te escriben diciendo
 que quieren ser como tú
 y que escriben 
 igual que tú o
     mejor todavía
 y escapa
 de las grandes conversaciones 
 en los cafés de postín
 infestados de artistas 
 que no han hecho demasiado
  
 Disfruta, chico, 
 encuentra un buen lugar donde instalar tu teclado 
 y tu botella de vino
 Un buen colchón que no te rompa la espalda
 Un baño limpio sin compartir 
 en una habitación con ventana 
 desde la que puedas ver el bar de enfrente 
 y la lluvia que cae
 Intenta que dure 
 aunque no demasiado
 bombardea las editoriales 
 con todas las armas que tengas
 y sigue adelante sin esperar respuesta
 alimentando tu pluma con las ideas 
 que guardas en tu cabeza
 No escribas para nadie ni dediques poemas
 No compitas ni midas tus palabras 
     con lo que escriban los demás
 No abras las cartas del banco
 Arranca el teléfono de la pared 
 y tíralo por la ventana
 No te dejes convencer 
 por lo que escriben en los periódicos 
 Piensa en dónde estás y no te detengas nunca
 Escupe sobre tu sombra sin mojarte los pies
 Descubre la vida a través de la verja de un psiquiátrico y mira de vez en cuando hacia abajo
 Consume todo tu talento 
 antes de que se te acabe el tiempo
 aléjate de los tipos que dan 
 demasiadas vueltas a los versos y bébete 
 unas palabras con un exorcista de conejos de pascua
 mientras conquistas los rizos de una camarera y piensa
 que por mucho que pelees 
 no vas a ganar la gran batalla
  
 Ten cintura, chaval
 encaja los golpes y los problemas 
 mientras corre la sangre y las lágrimas 
 sin tirar la toalla y de la cadena
 No dejes el fracaso para cuando seas viejo
 y asegúrate de que a la bomba 
 que llevas dentro del pecho
 no se le ocurre explotar antes de tiempo


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