Nocturno de Lorca (o la Anónima Libertad de las cunetas) Elloboestaaqui design.

Aunque no es el estilo de Elloboestaaqui la explícita dedicatoria de poemas, vaya por Lorca y por cada uno de los asesinados por el franquismo el homenaje en el que El Lobo participó el pasado 31 de agosto en Vigoland en compañía de músicos, poetas y el público que disfrutó de la velada en la terraza de la plaza de Pescadores en el Edra . 
 NOCTURNO DE LORCA
    Mi bien querido Federico. Son muchas las madrugadas pasadas desde aquel deambular nocturno tuyo entre Víznar y Alfacar. En estos años, he intentado escribirte muchas veces. Sé que hay por ahí un ejército de carteros buscando tu buzón, y que algunos hombres de bien han querido encontrar sin éxito tu paradero. Yo en su lugar, dejaría de malgastar el tiempo y preguntaría a los gusanos por tus huesos.
Dicen que la guerra ha terminado y que nos hemos reconciliado. Que todo va bien y que si no eres catalán o vasco, nos damos abrazos como buenos españoles. Cada uno que crea lo que quiera. Sé que a ti te la sopla. Eres un viejo fiambre pasado de moda. De ti, sólo quedan tus versos, tus poemas descosiéndose en la angustia de los días y los derechos de autor por los que tanto ha disputado tu familia. Te mataron, Federico. Te dieron matarile por rojo. Por rojo y maricón, en nombre de dios y la gloria de esta España que ha derramado la sangre de su pueblo y que camina orgullosa por los renglones torcidos de su historia más negra.
Eres carne de cuneta, poeta. Cuentan que fue en ella donde abandonaron tu cadáver. Te mataron a ti como mataron a cientos de miles. Presidio, exilio, tortura, son sólo palabras enterradas por Google y por tantas reformas escolares. La hierba crece sobre tu pecho en este secarral de olvido que agoniza en las sombras del silencio, humillada por la brutalidad de la ignorancia española que corre por nuestras venas.
Nos acordamos de ti, maricón, poeta de poetas, en cada aniversario tuyo, en cada homenaje. Vives en tu obra, en cada renglón que escribiste con tu lozana pluma andaluza. Pero no es cierto. Son sólo frases que se dicen. Cosas que suenan bien y que calman la culpabilidad terminal de nuestras conciencias. En realidad, Federico, España no quiere saber de ti. Tampoco de aquellos que yacen a la sombra de una carretera provincial o bajo los cimientos de un puto Mercadona. Para qué remover el pasado, dicen. Para qué reabrir las heridas que nunca cicatrizaron. Los muertos están muertos. El pasado, pasado, y es por eso que dedicamos mausoleos y plazas a los asesinos, y que titulamos con ducados democráticos a la nietísima mientras en la mayoría de ciudades y pueblos, no existe ni siquiera una esquina perdida que te recuerde.
Lo que pasó, pasó, Federico, no seas pelma. Olvidemos lo perdido y honremos a los caídos por España agachando la cabeza, aunque no sea digno y nos caiga la cara de vergüenza. Hoy las pobres gentes de tu tierra llevan a hombros a quienes veneran a los que despeñaron tu sonrisa por un barranco. Ese señorito andaluz y su cortijo. Esa ponzoña suya. Esa ignominia charranesca y aguileña que puebla las urnas con su cara al sol y su todo por la patria.
Esta es la democracia que no conociste, Federico. La transición bendita hacia la infinitud del olvido. Esta democracia que te recuerda cuando se levanta de progre subido y que pasa de puntillas por el desastre que dibujan con sangre las muescas de los paredones.
Ha pasado una vida entera desde entonces, Federico, aunque por aquí seguimos sin saber distinguir un asesino de otro que no lo es.
Adiós, Federico, adiós. Un año pasa pronto y volveré a escribirte a esa cuneta donde descansa la verdad de una historia jamás contada, y donde los árboles alimentan sus hojas con la dulce savia de tu poesía. Hoy te recuerdo y pienso en los versos de los dignos y de los hombres libres que claman con emoción que el urogallo se denuncia cuando canta. Y que el urogallo muere. Pero el urogallo, Federico, ay Federico de mi vida, pero el urogallo canta.
Anuncios

9 comentarios sobre “Nocturno de Lorca (o la Anónima Libertad de las cunetas) Elloboestaaqui design.

Agrega el tuyo

  1. Precioso, doloroso y con garra. También olvidadizo con el origen de su adiós. Su primo lo vendió por 30 monedas de plata o por unas tierras, ha pasado tanto tiempo que ya ni importa. Lo de maricón y rojo poeta fue la perfecta excusa. Y el odioso régimen el medio adecuado. La historia se escribe sin hache demasiadas veces…

    Le gusta a 2 personas

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión /  Cambiar )

Google photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google. Cerrar sesión /  Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión /  Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión /  Cambiar )

Conectando a %s

Crea un blog o un sitio web gratuitos con WordPress.com.

Subir ↑

A %d blogueros les gusta esto: